Na minha primeira vida, morri sem entender por que todos haviam aprendido a me odiar.

Meu nome era Lívia Nogueira, e eu estudava no último ano do Colégio Monte Azul, em Belo Horizonte.

Meus pais morreram em um acidente quando eu era criança.

Helena e Otávio Albuquerque me acolheram por amizade com minha mãe.

Durante anos, fui tratada como filha.

Rafael, o filho deles, era meu noivo por um antigo acordo entre as famílias.

Caio Mendes era meu amigo desde a infância.

Tudo mudou quando Manuela Tavares chegou ao colégio.

Ela era bonita, delicada e sempre parecia à beira das lágrimas.

Qualquer palavra dela se transformava em verdade.

Qualquer reação minha virava prova de culpa.

A primeira armação aconteceu no pátio.

Manuela se jogou no chão e disse que eu a havia empurrado.

Rafael acreditou nela.

Caio também.

Depois disso, ela repetiu o mesmo método.

Ela chorava, apontava e esperava que os outros completassem a acusação.

Em seis meses, roubou meu lugar na família, meu noivado e meu melhor amigo.

No meu aniversário, Rafael declarou seu amor por ela diante de todos.

“Lívia é apenas uma órfã agarrada à nossa família”, ele disse.

O vídeo circulou pela internet.

Eu virei motivo de piada.

Helena e Otávio prometeram corrigir a situação.

Pouco depois, mudaram de opinião.

“Sentimentos não podem ser forçados”, Helena afirmou.

Manuela ainda se aproximou de Caio.

Ele passou a me tratar como inimiga.

Depois da formatura, decidi deixar Belo Horizonte.

No caminho para a rodoviária, seguidores de Manuela me cercaram.

Uma garota me empurrou diante de um carro.

“Você não merece nem carregar os sapatos dela”, foi a última frase que ouvi.

Quando abri os olhos, não encontrei um hospital.

Vi palavras brilhando no escuro.

Elas explicavam que meu mundo era um romance escolar.

Manuela era a protagonista.

Eu era uma personagem secundária criada para ser humilhada.

Minha morte servia apenas para fortalecer o casal principal.

Então o tempo recuou.

Acordei no dia anterior à primeira armação.

Uma voz surgiu em minha mente.

“Sistema de Energia Positiva ativado.”

Uma boa ação permitiria mudar uma palavra do texto original.

Uma boa ação vista por vinte pessoas permitiria mudar uma frase.

Uma boa ação reconhecida mundialmente removeria o halo da protagonista.

Naquela noite, ajudei uma senhora a atravessar a avenida.

Depois fiz o mesmo no caminho de volta.

O sistema concedeu uma alteração de palavra.

O texto original dizia que Manuela cairia no pátio.

Eu troquei “cair” por “voar”.

Na manhã seguinte, ela caminhou até mim diante de dezenas de alunos.

Dobrou os joelhos para encenar a queda.

O roteiro corrigido reagiu.

Manuela foi lançada vários metros para cima.

Passou sobre um banco e caiu no gramado.

Quando levantou, apontou para mim.

“Foi a Lívia!”

A diretora Sônia Valente observou a distância entre nós.

“Manuela, a pressão do vestibular não justifica envolver colegas em uma performance.”

Alguém riu.

O pátio inteiro acompanhou.

O primeiro golpe no halo não veio de mim.

Veio da lógica.

Naquela tarde, tentei ganhar pontos ajudando formigas perto do ginásio.

Pisei em duas sem querer.

O sistema anulou a boa ação.

Também me puniu.

Durante cinco minutos, eu só poderia dizer frases positivas para a próxima pessoa.

Caio apareceu no pior momento.

Ele me acusou de machucar Manuela.

Eu respondi com conselhos sobre saúde, calma e boas escolhas.

Caio interpretou tudo como insulto.

Enquanto falava, ajudei alunos e professores no corredor.

Mais de vinte pessoas acompanharam a cena.

Quando a punição terminou, ouvi comentários inesperados.

Diziam que eu era prestativa.

Diziam que Manuela havia mentido.

Diziam que Caio não conseguira me provocar.

O sistema concedeu uma mudança de frase.

Uma semana depois, Manuela apareceu na minha sala.

Ela carregava uma bolsa sofisticada e um pedido de desculpas ensaiado.

Na vida anterior, ela me oferecera um bolo de morango.

Eu o derrubei, tomada pela raiva.

A reação permitiu que todos me chamassem de cruel.

Dessa vez, alterei a frase do roteiro.

O bolo virou fezes de cachorro.

Manuela abriu a bolsa diante de quarenta e dois estudantes.

Ela retirou o objeto com as duas mãos.

O cheiro atravessou o corredor.

O sorriso dela se desfez.

Mesmo assim, o roteiro a obrigou a me oferecer aquilo.

Eu abri um saco plástico.

Também entreguei lenços umedecidos.

“Talvez você esteja sob muita pressão”, eu disse.

O sistema reconheceu empatia e cuidado com o espaço público.

Outra alteração de frase foi concedida.

Manuela tentou me culpar.

Ninguém aceitou a acusação.

Rafael parou antes de abraçá-la.

Caio cobriu o nariz.

O absurdo havia criado a primeira rachadura real.

Naquela noite, o sistema explicou o mecanismo.

O halo dependia da coerência da narrativa.

Enquanto Manuela parecesse inocente, todos racionalizariam suas atitudes.

Quando suas ações se tornassem indefensáveis, a influência diminuiria.

A verdade não grita; ela permanece quando o teatro perde o fôlego.

Passei os dias seguintes acumulando pontos.

Ajudei dona Cida a carregar caixas de frutas no refeitório.

Limpei janelas altas com alunos mais novos.

Organizei livros e materiais no laboratório.

Eu agia por estratégia, mas também por escolha.

Aos poucos, minha reputação mudou.

Rafael me encontrou perto do portão.

Ele disse que Helena e Otávio queriam minha presença no jantar.

Também mencionou o baile de primavera.

Na primeira vida, aquele evento havia selado minha ruína.

Manuela usara o vestido azul que Helena prometera para mim.

Depois derramara bebida sobre si mesma.

Ela afirmou que eu agira por ciúmes.

Rafael me condenou diante de todos.

No jantar, decidi não esconder mais a verdade.

Contei que Rafael declarara amor por Manuela no meu aniversário.

Otávio ficou furioso.

Helena pareceu culpada.

Rafael me chamou de manipuladora.

“Se a verdade soa como manipulação, talvez você deva pensar no motivo”, respondi.

Ele saiu da mesa.

O sistema registrou minha dignidade.

Na noite do baile, usei um vestido verde simples.

Manuela surgiu em azul claro, cercada por Rafael e Caio.

Ela elogiou minha roupa com falsa gentileza.

Depois se aproximou.

“Hoje todos vão descobrir que você é uma ladra.”

O texto original apareceu diante de mim.

Manuela derramaria bebida no próprio vestido.

Rafael tentaria me atingir.

Caio o impediria, alegando que eu não merecia nem aquele esforço.

Eu tinha quatro mudanças de frase.

Decidi usar duas delas e uma mudança de palavra.

Troquei a cena inteira.

O novo texto dizia que Manuela despejaria molho de pimenta sobre a cabeça.

Depois dançaria samba de gafieira enquanto cantava uma conhecida canção brasileira.

A correção começou imediatamente.

A taça caiu da mão dela.

Manuela correu até o buffet.

Pegou uma garrafa grande de molho de pimenta malagueta.

Virou o conteúdo sobre o cabelo e o vestido.

Seus olhos mostravam terror.

Seu corpo, porém, iniciou passos precisos.

Ela puxou Caio para uma volta de dança.

Depois cantou diante do salão inteiro.

O quarteto parou.

Rafael ficou imóvel.

A diretora baixou lentamente a taça.

Quando Manuela terminou, caiu de joelhos.

Eu comecei a aplaudir.

“Uma interpretação muito corajosa”, declarei.

Alguns alunos me acompanharam.

Manuela fugiu chorando, deixando marcas vermelhas no piso.

O sistema registrou cento e cinquenta testemunhas.

Também concedeu três mudanças de frase.

Na segunda-feira, Caio me procurou na biblioteca.

Ele admitiu que sua mente parecia menos confusa.

Pediu outra chance para nossa amizade.

Eu me lembrei da frase que ouvi antes de morrer.

“Você me abandonou para agradar Manuela”, respondi.

Caio chorou.

O sistema informou que ele havia rompido parte do halo.

Eu precisava de um evento maior.

A oportunidade surgiu na Mostra Internacional Jovem de Ciência e Inovação.

O evento seria transmitido para vários países.

O prêmio incluía bolsa integral e financiamento para um projeto social.

Na primeira vida, Manuela roubara minha pesquisa.

Era um purificador solar de água para comunidades com infraestrutura precária.

Ela apresentou o projeto como próprio.

Quando tentei denunciar, a família Albuquerque silenciou minha voz.

Minhas anotações desapareceram.

Fui chamada de plagiadora.

Dessa vez, registrei o projeto antes da mostra.

Também refinei o protótipo por três meses.

O aparelho podia ser produzido por menos de trinta reais.

Ele filtrava água contaminada em dez segundos.

No dia da exposição, Manuela montou um estande diante do meu.

Ela começou a apresentar minhas ideias antigas.

A dra. Beatriz Salgado, principal jurada, pediu uma demonstração.

Manuela não sabia explicar o mecanismo.

Mesmo assim, o halo tentou sustentar sua confiança.

Eu abri o texto original.

Ele dizia que os jurados a chamariam de gênio.

Também dizia que eu observaria tudo em silêncio.

Usei três mudanças de frase.

O novo texto ordenou que Manuela tentasse devorar o próprio protótipo.

Ela também se declararia rainha do oceano.

A correção global começou.

Manuela mordeu um tubo de plástico rígido.

Depois arrancou fios e placas de silicone.

Professores correram para impedi-la.

Ela subiu na mesa e abriu os braços.

“Eu sou a rainha do oceano!”, gritou para as câmeras.

Seguranças a retiraram do estande.

A transmissão mostrou tudo.

Nenhuma explicação conseguiu parecer razoável.

A dra. Beatriz se virou para mim.

“Seu projeto também exige que alguém coma peças?”

“Não”, respondi.

Coloquei água barrenta no reservatório.

Dez segundos depois, o líquido saiu transparente.

Eu bebi diante dos jurados.

Expliquei os custos e o uso comunitário.

A dra. Beatriz pediu os registros técnicos.

Mostrei a patente, os testes e os cadernos datados.

Ela percebeu que Manuela havia copiado partes da minha pesquisa.

O sistema tocou.

Minha invenção foi reconhecida mundialmente como uma boa ação.

O halo da protagonista desapareceu.

A mudança foi imediata.

Rafael olhou para Manuela sem devoção.

Helena cobriu o rosto.

Otávio pediu uma investigação completa.

A direção encontrou plágio em trabalhos e provas de Manuela.

Ela foi expulsa e encaminhada para avaliação especializada.

A família Albuquerque tentou reparar o dano.

Helena apareceu com um colar de diamantes.

Disse que queria comprar meu vestido de formatura.

Também pediu que eu continuasse na família.

Recusei o colar.

“Você mesma disse que sentimentos não podem ser forçados.”

Helena chorou.

Contei que havia recebido bolsa integral para engenharia em São Carlos.

Eu partiria na semana seguinte.

Rafael me esperou no portão da casa.

Pediu que mantivéssemos contato.

Passei por ele sem parar.

O sol da manhã iluminava a calçada.

Perguntei ao sistema se ainda havia frases para mudar.

A voz respondeu com suavidade.

“O romance terminou. Você não é mais personagem secundária.”

Sorri.

Acreditei que aquele era o fim.

Então meu celular vibrou.

A mensagem vinha do escritório responsável pela patente.

Manuela nunca havia assinado qualquer inscrição na mostra.

O nome dela não constava nos registros oficiais.

Alguém havia criado sua participação usando documentos da família Albuquerque.

No anexo, havia uma autorização digital.

A assinatura pertencia a Helena.

Naquele instante, entendi a última verdade.

O halo havia influenciado todos.

Mas nem todas as escolhas tinham sido feitas pelo halo.

Algumas pessoas sabiam exatamente o que estavam fazendo.